Sinapses

Mudanças são boas!

2007-03-17T09:24:00.000-07:00

Mudei de Blog.

Agora sou do Selva (http://naselva.com/)!
Meu novo endereço é:
http://naselva.com/rafael

Lá darei continuidade ao que eu escrevi aqui.

Mola amoladora de molares

2007-03-03T15:44:00.000-08:00

Desenho no metal
Com lâmina estampada de flores
O que faltava era um mal na crença
De todo o ódio a minha essência

Sacrificando todas minhas dores
Amoladas num único fio
Desfiado em seu desvio
De conduta do que já não é

Em solo encravado põe-se de pé
O corte perfeito de meus ardores
Sangrados do fio á mola
Que mordia-me até agora

Com molares afiados,
Desembainhados,
Rasgados,
Algoz

Nem que seja uma espada veloz
Mas me beija só com uma voz
Emudecida pelo que aguarda
Na estampa de flores que guarda

Na espada de flores que mata
Na mata de flores que eu cortava
Por meu metal
Mau.

Frustração em cacos

2007-02-26T05:48:00.000-08:00

Esperou tanto que nem fazia mais Sol em pleno verão. A cor cinza do mar fundiu-se com a do céu tornando o horizonte um invisível abismo que entornava toda a paciência que se concentrava naquele apartamento. Que pelo menos tinha vista para o mar para distraí-lo enquanto ele esperava. E como fez com êxito. Tanto que o levou a um grande estado de euforia quando a campainha tocou e o fez derrubar a caneca de café preferida no chão ao correr para atender a porta.
O amor amolece e emburrece a todos. Não precisa que ninguém passe este conhecimento adiante para que todos saibam. O lado mais fácil de entender é este. E para falar a verdade, o único.
Sabia que não era o que e nem quem estava esperando. Era só o zelador do prédio recolhendo o lixo de cada apartamento daquele prédio. Não valeu nem a pena deixar quebrar a caneca preferida por algo e alguém que esperava. Nem sequer tinha lixo para entregar, a não ser pelos cacos que o zelador esperou pacientemente ele catar. Talvez a paciência do zelador fosse até superior à paciência que ele tinha em esperar.
Dias passaram e campainhas tocaram. A vista da janela continuava cinza, sendo agora inverno. Agora até duvidava que viesse algum dia de Sol enquanto esperava. Era só pra ele aquele cinza. Um cinzeiro, um vaso de planta e até a tevê da sala caíram no chão com sua correria, já não tão eufórica, para atender a porta. Esperar por algo e alguém que tinha quase certeza que nunca apareceria era muito doloroso. Ele podia muito bem sair ao encontro do que e de quem esperava, mas o amor não o deixa sair do apartamento. O amor o deixa com medo. E a frustração já fez com que ele imaginasse a mala acompanhada de seu amor na porta da frente. Vieram pra ficar. Mas ao imaginar isto quebrou um prato que estava em seu colo enquanto comia escutando música no sofá da sala. E ao abrir a porta o zelador pacientemente pergunta:

- Quais são os cacos de hoje?

Sobre a mesa onde estudo

2006-11-28T16:45:00.000-08:00

Pare e saia
Não quero ser incomodado
Só quero ser acomodado

Ou fica e espera
Fica e coma tudo sobre a mesa
Fica em coma sobre a mesa

E acorda e arrasta
Eu consigo todo o seu domingo
Consigo todos estão dormindo

Até mais que nada
Luto para uma mesa acordada
Luto contra minha mesa cortada

Não sangra e vaza
Que não haja pulso sobre o sonho mudo
Que não sinta impulso, gravidade, tudo

Só existe e passa
Rápido demais para uma queda
Ríspido demais para uma quebra

Tão frágil e dada
Fácil desgrudar-me da mesa cedo
Manter-me acordado sem medo

O tédio já remedia
Toda a falta de uma idéia deitada
Tudo em falta para uma mesa untada

Assando o meu sono
O cheiro está bom
Pego porções e como
Estou deitado então
Saboreie comigo
Saia desse chão
(tudo está comido)
Como em um coma acomodado
Sobre a mesa onde estudo
(diz tudo)

Sala branca

2006-11-26T08:27:00.000-08:00

A cada dia que ele respira, fala, dorme. A cada dia que ele vive como um desesperado a saber como será o dia de amanhã. É a vulnerabilidade dele. É a vulnerabilidade de um super-herói. Existindo vários no mundo, era o que ele não era. Mas costumava pensar o contrário. Costumava pensar que tinha nascido com asas.

Não age naturalmente, pensando sempre estar sendo observado. E por isso sua timidez ao tentar voar é grande. Não quer errar na frente de ninguém. Mas erra o tempo todo em terra. Sempre deixando-se revelar, sem querer, sua identidade secreta. Todos riem. Dão muitas risadas. Ele sabe que é com ele. Sabe que o ridículo era ele. Aí sua teoria maluca ao explicar para o único ser que o entende, um cachorro:

- Quando eu falo que estou sendo observado sempre, não estou brincando! Toda vez que tento fazer algo certo aparece alguém para me atrapalhar! O pior é que conseguem. Eu erro e dão muitas risadas. É assim que as coisas funcionam, Cão. Eu faço, eles ficam de olho e dão risadas. Eu erro.

O cachorro sempre apreensivo responde:

- Então pare de bancar o super-herói. Quero dizer... AU, AU!

Sabia que Cão estava certo, mas ele nasceu para aquilo e tinha que continuar. Já fizeram o favor de colocar grades em seu apartamento para que ele não voasse novamente. Da última vez que tentou, segundo ele, alguém que o observava escondido apareceu e o atrapalhou. Quebrou as duas pernas. Sorte que era o terceiro andar. Uma pena não estar incluído em seus poderes o duro-como-aço.

- Eu temo revelar minha identidade secreta. Quero que as pessoas continuem a pensar que sou um maluco internado. Mas não sou. Sou um super-herói preso nesta sala branca. Pronto para salvar o mundo! Foi você que me internou, Cão. Sei que foi para o meu bem. Mas acho que eu poderia continuar salvando a todos.

- Mas TODOS é que te salvavam. Quero dizer... AU, AU, AU!

Sua capa estava pendurada na cadeira, sua máscara largada no chão e sua roupa colante ainda estava colada em seu corpo. Roupa branca que amarrava seus braços. Tinha que sair para salvar... Salvar... O quê? Pensando no trocadilho mais clichê que a vida poderia lhe proporcionar em ensinamentos eternos e pobres, ele era o salvador dos frascos e comprimidos. E se entupia de comprimidos. Só assim pegava no sono. Para salvar mais no mundo dos sonhos. Onde não tinha Cão para interná-lo. Nem observadores para rirem e observarem dores.

- Ontem eu salvei, Cão. Hoje salvo e amanhã salvarei.

- Seu nome deveria ser salva-dor. Quero dizer... AU! – disse o Cão.

- Acho que não, Cão. Já deve existir um super-herói com esse nome. Deve ser até um louco que pensa que pode voar.

- Ta certo. Você é normal. Digo... AU!

- Enfermeira! Tire este cachorro sarcástico da minha frente!

Tornar-se alguém que ajuda não é simples, pois é preciso força de vontade. Tornar-se um herói não é fácil, pois é preciso coragem. Tornar-se um super-herói é dificílimo, pois exige loucura. Mas ninguém é louco. Apenas observado demais. Com aquela ânsia de viver só para saber como será o dia de amanhã.

Sem fundamento algum

2006-11-21T07:36:00.000-08:00

Eu escutei um dia desses vindo dos vizinhos do lado:

- Eu não quero mais olhar pra tua cara!

- Não tente fugir de mim se trancando no banheiro!

- É o único lugar desta merda de apartamento onde não preciso olhar pra tua fuça!

- Não grita, porra!!!

- Eu não estou gritando! To calmo! Quem ta gritando aqui e você!

- Sou eu que não quero mais te ver! Saia daí e vá embora de minha casa!

- Não bata na porta, droga!

- ABRA LOGO!

- NÃO BATA!

- Vou arrombar!

- Você não tem força pra isso!

- Eu te odeio!

- Desgraça! Não chuta a porta! Não bata!

- Você vai ficar aí a vida inteira? A janela deste banheiro é pequena demais para você fugir.

- Saio daqui quando você sair daí.

- Então você vai morrer de inanição, porque eu não vou embora!

- Eu como os sabonetes e os papéis-higiênicos!

- Isso é ridículo! Abra! Saia!

- Não bata na porta!

- Eu só queria que vo...

- Não queria nad...

- Você não manda em m...

- PARE DE SER IDI...

- IDIOTA É VO...

- VAI PR...

- VAI VO...

- TOME NO...

- IMBEC...

- MORR...

- CHEEEEEEEEEEEEEGAAAA!!!

- ...

- Arf.

- Você ainda ta aí?

- ...

- Tomara que não esteja, porque eu vou sair.

- Peguei você!

- Me larga!

- Não vai me bater?

- Como você fez na porta?! Merda! Olha as rachaduras!

- CALA A BOCA!

- Cala vo...

Então um silêncio reina o apartamento. Aquele silêncio que tem um cheiro familiar para todos os animais. Cheiro que impregna nas paredes e nos vidros.

- Não vou parar agora!

- Então bate!

- Toma!

- Com mais força!

- Assim ta bom?

- Não é assim que se faz!

- Você sempre foi exigente!

- Sabe disso, então bate direito.

Os visinhos de baixo escutam barulhos familiares. Os visinhos de cima sentem um cheiro familiar.

- Eu não agüento mais!

- Começou, então termina!

- Eu te odeio!

- Você sempre diz isso!

- Vou parar de bater. Cansa!

- Você ainda tem a tarde inteira.

E você, leitor? Acha que é cheiro de quê? Acha que é barulho de quê? Acha que a briga é sobre o quê? É algo simples demais de pensar e complicado demais de fazer. Juro que me esforcei para imaginar que o motivo de tudo fosse uma reforma no banheiro. Mas não sei se os outros vizinhos eram mais pervertidos.

10 m²

2006-11-05T11:59:00.000-08:00

Quantos metros quadrados de sentimentos você poderia ter? Pode ser 20? 30? Não. Você tem 10 metros quadrados. É a quantidade para tudo aquilo que está pulverizado pelo ar de sua sala. Nem picotado. Eu disse que virou pó. Isso mesmo. Pó. Ou até menos que isso. Do jeito que caiu em seus ombros e não sentiu nem o peso de meia grama. Estava muito leve. Mas homogêneo para os 10 metros quadrados.

Ao seu redor você olha uma cama, um telefone, geladeira, TV, livros, porcaria, banheiro, fogão, grades na janela, armarinho, e o que achar que pode esconder num lugar pequeno para você e enorme o suficiente para seus sentimentos. Até porque lembrou da riqueza do seu pai. É isso mesmo que pensa! Por que não morar num lugar do tamanho do closed do quarto do velho? Lembra não? Não?! Era para lembrar! Sua infância vivida ao lado de seu pai e VOCÊ entrando no closed para ver os presentes que ele escondeu para o natal próximo. Mas passado, agora. Próximas estavam as décadas.

Impostas talvez pelo temido “Não Sei Quenzinho”. É sim aquele rapaz simpático que vai ligar daqui a pouco. Só esperar a ligação dele. Mas e seu medo de atender? Sim. Está unido ao pó que nem sente em seus ombros. Aquela mulher estúpida que é sua secretária sempre o chama de “Não Sei Quenzinho”! Ô mulher irritante! Se todos encontram o homem uma vez na vida, como ela consegue encontrá-lo tantas vezes? A verdade é que nem se sabe se é homem. Pode ser uma mulher. Já que ninguém conta como é seu rosto. Cabe a você descobrir olhando-o.

O telefone toca. Você fica tão nervoso que deixa a secretária eletrônica atender. Deixe seu recado após o bip: “Sou eu novamente! Não é “Não Sei Quenzinho”. “Não Sei Quenzinho” mandou-me dizer ao senhor, que sei que está aí, que ele está a caminho, viu? “Não Sei Quenzinho” disse que quer mostrar a coleção de foices preferidas dele! Ele é fazendeiro? Ele me mostrou uma e é muito bonita! Boa tarde. Tchau!” – tu-tu-tu-tu-tu.

Ele está a caminho! Epa! Por essa não esperava. Está agora com inveja de seus sentimentos pulverizados. Mas a inveja foi pulverizada também. Então o que sente? Senta! Descansa! Olha para a sua janela e arranca as grades. Ele vai demorar uma década para chegar. Sabe disso! Então é só abrir a porta da frente e correr! Fugir dele. Mas tem o risco de encontrá-lo de pé no seu carpete prestes a apertar a campainha. Aí o susto será pior que a conformidade do fato. Até porque a década pode durar três segundos, ou até vinte anos. Não faz idéia. Arranque as grades.

Nem tem mais forças para isso. Está velho demais. E é exatamente por isso que “Não Sei Quenzinho” quer te ver! Então tem a opção de deitar na cama e esperá-lo. Examinando móveis duros o suficiente daqueles 10 metros quadrados para quebrar a passagem bloqueada para a sua liberdade. Mas você pularia mesmo do décimo andar? E se ele lhe encontrar no meio da rua? Aí vai conversar com você. Olha. É inevitável. Deita! A campainha acabou de tocar. Nem demorou tanto assim. Seus sentimentos foram pulverizados e agora sua porta foi também. Aquele rosto simpático lhe olha e só o que pensa é “Ó meu Deus, eu sabia que “Não Sei Quenzinho” era assim!”. Ele sorrindo e fala: “Quer conhecer minha foice?”.

Responda que não quer por não ser fazendeiro. Mas “Não Sei Quenzinho” é sagaz e vai te contrariar. Até que pare de respirar você pergunta. E nem o seu pai foi fazendeiro. Até porque é muito difícil encontrar um fazendeiro com um closed do tamanho do seu pequeno apartamento. São só 10 metros quadrados de perguntas a fazer para “Não Sei Quenzinho”. Então começa.

Café, gole, açúcar e formiga - não necessariamente nesta ordem

2006-09-02T16:28:00.000-07:00

AÇÚCAR

Então ela volta a olhar para cima e o céu é substituído por um teto de plástico. Dada a circunstância de que ela agora estava presa, não ignorava o fato de estar pisando em uma maravilhosa duna de açúcar. Sentiu felicidade quando era para entrar em pânico; Começou a comer quando era para tentar sair dali. Era muito açúcar! Muito entupimento de artéria! Muito branco para muito preto! Ficou tudo subitamente escuro. Cega de felicidade é que não estava.

CAFÉ

Aquela louca já estava novamente brincando com seus cabelos quando acendeu o fogo do fogão. Crispava os lábios, arrancava alguns fios ruivos da cabeça e sorria. Era para queimar no fogo enquanto esperava a água ferver na panelinha amassada que tinha a sua idade. Não tinha mais nada para esperar. Faltou luz e estava no escuro. Mas a brincadeira queimava rápido. Cabelo queimava rápido! Minutos passam até ver (ou algo parecido relacionado à escuridão) seu café coado em uma caneca. A luz voltou. Agora pode ver todo o açúcar. A distração empurra uma colherinha e a entrelaça em seus dedos longos para se servir de açúcar. Servir para entupir sua artéria. Para o preto ficar branco. Ou vice-versa...

FORMIGA

Tudo estava iluminado e ela estava para enlouquecer de tanto açúcar! O teto de plástico sai e o céu volta àquela cena banal de euforia. Ela desiste de reparar. Mas agora ele estava mais próximo dela. O chão de açúcar que ela pisava agora levita. Pronto! Comeu tanto que chegou a um estado de ascensão inenarrável! Na verdade não. Todo o chão à sua volta sumiu e ela caiu. Queda longa que a despertou para o fogão, o coador e a panela que estavam ao seu redor. Tudo subindo e ela descendo, mergulhou no oceano negro e fervente sofrendo fortes queimaduras. Erguia a cabeça procurando a salvação. E até que viu. Um gigantesco objeto circular metálico preso a um cabo de madeira. Sentiu-se pequena sim, mas quem não se sentiria em um oceano negro, fervente e mortal? E já morta queimada?

GOLE

Engoliu muito café quente e se queimou. Resmungou também ao ver a morte boiando em sua caneca. Continuou a beber. E depois queimou mais fios de cabelo. E pensou que formigas também queimavam rápido.

Pseudo diálogo

2006-08-26T21:51:00.000-07:00

Os dois sentam-se à mesa. Um pega seus óculos escuros para ninguém reparar em seus olhos. O outro abre o caderno feito para que todos o entendam e o usa para “falar”:

- Agora essa folha não está mais em branco. Odeio folhas em branco e todos sabem disso. Não sei qual mania tenho eu de boicotar minhas próprias idéias quando não há nada por perto. Só eu. Você viu ontem? Quando escrevi em meu caderno antigo com tinta preta? Escrevi até as folhas ficarem totalmente pretas. Agora vou pegar uma caneta de tinta branca e começar tudo de novo. Mas assim não vou destruir meus textos antigos? Como eu ia dizendo sobre boicotar minhas próprias idéias? Como disse mesmo ontem? Para eu parar de fazer perguntas? Sim. E acho que odeio demais folhas em branco para usar tinta branca. Só que não foi você mesmo ontem que disse que o branco indicava o vazio? Mas e o vácuo, conteúdo principal desse universo vazio e PRETO? É verdade. Tenho que parar de fazer perguntas. Falou isso para fugir do assunto, não foi? Ou será que não tem resposta para nada que digo? Acho que não. Não suporta minhas dúvidas por nem mesmo suportar as suas. É que sua mente de vez em quando parece ser uma folha em branco. Ou em preto? Aí além de minhas idéias, estou boicotando as suas. É que eu esqueço que você não gosta de escrever. Mas eu não gosto de falar. E por isso eu encharco a folha de papel com tinta. Só porque eu não posso falar? Sem perguntas. Não. É para escrever sempre por cima. Desperdício de idéias, sabe. Não só porque sou surdo-mudo. Á propósito... Você é cego. E não sei braile. Como pode? Tudo bem. Não farei mais perguntas. Só mais uma coisa... Acabou? – dizia o outro enquanto um se levantava e saía da sala. Parecia estar incomodado com tantas perguntas.

Flash-back da chave estrela

2006-08-17T16:29:00.000-07:00

Voltei para lá dez anos depois. Ainda guardava aquela chave que eu tanto achava estranha. Era uma “chave-estrela” daquelas redondinhas para abrir a porta da frente. Abri, e lá estava o mesmo menino de dez anos atrás no meio do tapete da sala. Estava de pé olhando-me fixamente nos olhos. Eu já estava tremendo. Sorri e dei três passos largos em sua direção, me ajoelhei e comecei a beijá-lo várias vezes nas bochechas e na testa. O abracei forte. Passei a mão naquele cabelo lisinho que só ele, tão novinho, tinha e comecei a fazer o cafuné que ele tanto gostava.

- Como senti sua falta, garoto! Dez anos sem lhe ver. – o menino, que tinha dificuldade em raciocínio, conseguiu analisar o grave erro:

- Se eu tenho oito anos de idade, como pode você ter me visto pela última vez há dez anos atrás? – se ele soubesse... Faltou-me coragem.

- O que importa saber isso se você nem lembra quem sou? – disfarcei.

- Você é algum primo ou tio meu? Não lembro de você, mas que se parece comigo, parece.

- Calado, menino. Me dá outro abraço.- e do abraço eu peguei a criança no colo e a levei até a rede do quarto da mãe. Coloquei-o para balançar cantando a música mais bonita que eu conhecia. Ele adormeceu e acabou que não contei. Chorei de alegria ou de alívio. Ou até dos dois. Eu não sabia. Saí da casa sem fazer barulho.

Eu não queria confundir a cabeça do garoto. Mais do que já está por meu egoísmo de querer matar uma saudade. Não queria contar que ele é o responsável pela minha existência. Pelos meus dezoito anos de idade. Não queria agradecer por ele ser tão distraído a ponto de salvar a vida várias vezes. Isso me manteve vivo até hoje.

Porém vivendo em constante medo de voltar para agradecer e deixa-lo maluco. Por isso não falei nada. Acabei estragando tudo, sabe? Só por tê-lo visto pela última vez há dez anos atrás. E por isso fiz questão de esquecer a chave-estrela da porta da frente lá. Para que ele continue distraído e dez anos mais tarde, quando tiver dezoito anos, repetir o que fiz para encontrar o garoto. Para ele se encontrar. Já que eu, sem a chave estrela, não tenho mais como voltar. Nunca mais.

DDA

2006-07-15T18:08:00.000-07:00

Era fácil quando á princípio todos falavam, se mexiam, e pensavam apenas com sua permissão. E como eram lindos todos os seus títeres. Roupas perfeitas, corpos bem esculpidos e uma infinidade de pontos criativos originados de sua mente frustrada por não expô-los em público. Por nunca ter um palco.
De tempos em tempos era cada vez mais difícil mantê-los. Tudo gradativamente virava uma bagunça. E não somente os títeres, mas os cenários começavam a ter um leve toque de perfeição ao seu ponto de vista. Tudo estava detalhado e cheio de vida. Até certo ponto em que aqueles bonecos começassem a falar, se mexer e pensar por conta própria. Mas os anos passavam e era cada vez menos possível controlá-los. A bagunça reinou definitivamente.
Ficava cada vez mais assustado ao observar a grama e as árvores crescerem em cenários sintéticos e desprezíveis. Os títeres não precisavam mais de cordas. Construíram um imenso mundo onde cidades, florestas, vidas e mortes eram cada vez mais reais. E nesse mundo tudo era a cópia perfeita do real.
Ele então fez daquele lugar sua segunda casa que, dêsde sua infância, projetara. Cópias perfeitas que imitavam a imperfeição são diariamente criadas. Tudo junto com a frustração de não expô-las em público. Não existe palco tão imenso para comportar um mundo que o transformou em um grande títere. Agora era dependente de imaginar e não queria mais voltar à realidade cruel.
Tão concreto e intocável. Essencial e obsoleto. Eterno enquanto efêmero. A ponto de as idéias descartáveis reinarem. A destruição de suas memórias do mundo real são mais constantes. A falta de concentração. E como os habitantes do mundo imaginário gostavam daquele momento! Para eles a alternância é necessária. Ou criatividade, ou concentração. Não se pode ter os dois.
O sonho dos títeres era expor suas idéias. E vê-lo em um palco. Pena que ele seja tão grande.

Aquela razão (você sabe do que eu estou falando!)

2006-06-10T12:59:00.000-07:00

Achou aquela razão. Não daquelas onde se descobre o sentido da vida ou para onde ruma a humanidade. Era algo bem mais sutil. A pele de suas costas colada com o chão de madeira não era desconforto que antes sentia. E incomodava.

Lá deitado estava o homem que jogava tudo para o alto e conseguia que fosse ao mesmo tempo, se apegar ao que largava. E estavam largadas todas as suas obrigações debaixo da cama. Como ele. Não alcançadas por aquelas mãos brancas, não sabendo se era de cansaço ou de não pegar Sol durante muito tempo. Não estavam pairando no ar ou caídas em cima de um colchão. Ficaram todas empoeiradas junto com sua preguiça e ressentimentos. Todas as obrigações, ruins ou boas, estavam na poeira.

“Você tem que pegar Sol, estudar muito, ler o que não gosta, assistir TV, fazer exercícios físicos, beber muita água, matar a preguiça, matar presidente, matar a sede com COCA-COLA, aspirar COLA e COCA, aspirar formol nos pulmões (substância que conserva seu cadáver!), viajar para bem longe, procrastinar compromissos, dar conselhos que não prestam, não prestar, não abortar, tomar sorvete, entupir suas artérias, pagar um bom hospital, não passar do sinal vermelho, comer carne vermelha, dissertar a favor das baleias, jogar sacos plásticos no oceano, ter dinheiro”.

Era só para espirrar que ele estava ali, no meio daquele mofo todo. E mais uma vez volta a afirmar que achou aquela razão. Aquela que você sabe qual é! Não seja bobo, claro que tem idéia do que ele encontrou ali embaixo!

Levantou suas costas marcadas de traços avermelhados do chão liso, envernizado e ligeiramente desconfortável para estampar um couro listrado como de um animal selvagem. Mas era civilizado demais para abrir mão de obrigações tão importantes. Mesmo que conseguisse ignorar algumas. Desdenhou do horário a ser seguido e agora se sentia feliz. Uma felicidade tão sórdida como a de. Como a de...

Felicidade? Do que ele estava falando? De bater uma com “Cine privé”? Puta que o pariu (outra obrigação: não usar gestos e palavras obscenas), e como emendava o ócio com tanta facilidade! Que a palavra (não confundir com razão) encontrada não seja felicidade, mas facilidade. Sem esquecer que matar é um dos atos mais fáceis do mundo.

Mate seus compromissos e será um homem morto!

Facilite seus compromissos e será um homem facilitado!

E já não é o suficiente dizer que achou a razão, agora quer fazer trocadilhos infames para que se sinta o mais racional possível. Acho que é mais fácil se deitar novamente no chão e enfiar a cara debaixo da poeira, para tentar cumprir a obrigação de pegar conjuntivite. Sentia-se feliz por encontrar a razão que todos esperam para ouvir há muito tempo. E depois de tudo não teria mais que cumprir nenhuma obrigação. Não era maravilhoso? E ele disse para si mesmo.

Vamos, leitor! Você sabe o que ele disse! Não se sinta desnorteado! É tão óbvio que eu não preciso nem fazer esforço. O esforço já foi feito por ele. Apenas cumpra ordens, já que foi ele quem achou a razão óbvia, não você! Lembre-se que não se trata do sentido da vida ou para onde ruma a humanidade. É algo bem mais sutil.

R$1,00

2006-05-20T13:10:00.000-07:00

Pobre alma que pensava ser nobre por ajudar uma família largada na calçada dando-lhes uma moeda de um real. E aquela moeda de 1994, já fustigada pelo tempo, era um grande tesouro agora. Sentia-se mais valorizada do que nunca nas mãos de um pai de três crianças. Aquelas mãos enrugadas que tocavam o níquel e o apertavam com força davam-lhe esperanças de juntar mais algumas moedas e comprar leite para os filhos. O mundo não é tão ideal assim. A moeda foi jogada na mesa de um bar para sustentar o vício de alguém que mal sustenta o peso do próprio corpo. Nem crianças.

Aquele era um motivo de vergonha já questionado em várias faculdades de humanas. E o símbolo do capitalismo cada vez mais esquecido pelo seu grau de ameaça à sociedade futura. Aquela moeda há muito tempo pensava que não servia para nada que fosse necessário. Quantas vezes já repousou em mesas de bares, lojas de contrabandos, bolsas, bolsos, maquinas de lavar roupa, mãos de mendigos, bocas de bebês, caixas de supermercados, caixas de camelôs, caixas de lojas, caixas e mais caixas?
A moeda sabia que já não servia para ajudar ninguém. E nunca serviu. É difícil tomar um rumo em uma sociedade que só dá valor a notas de cem reais.

Desafio nenhum era adivinhar qual seria o próximo lugar que iria parar. Talvez fosse para um ônibus destruído pelo povo que o usa. E com toda a sua experiência de vida, daria um salário menos digno aos trabalhadores que tanto são oprimidos por fazerem greves. E nunca pedem desculpa por tentarem sobreviver. Como quem que talvez as ouvisse pedisse desculpas por tanto desonrar aquela moeda de um real!
Mas dessa vez não parou em um de seus pontos óbvios. Foi diferente. Foi útil para alguma coisa. Caiu em um esgoto. Muito admirada ficava com o fato de ter agora um destino tão improvável. Viajou para bem longe e foi sugada por um cano. Enfim cumpriu sua missão. Entupiu a privada de onde caem os dejetos do pobre que se diz nobre ao dar um bem tão supérfluo a um cobrador de ônibus desempregado. Largado na calçada com os filhos. Como aquela moeda já foi um dia.

Erro nº278³³ncjkkpi = 3

2006-05-13T19:53:00.000-07:00

É fenomenal o jeito que a tecnologia evolui. E todos os conceitos de praticidade vão-se pelo ralo das micro-engrenagens já descartadas. Ultrapassadas. Agora o prático não precisa nem mais disso. Querer ligações de elétrons para fazer computadores sem botões não é pedir demais? E, sem querer ofender, mas os homo-sapiens já estão despedindo-se de seu cansado mundo. Que máquina sentimental liga realmente para outra espécie que não seja a dela?
Há décadas o analógico virou apenas um diagnóstico dado àqueles que temem o digital. E o digital foi dando espaço ao que podemos chamar de interfase da sinapse neural eletrônica. Mais conhecido como I.S.N.E..
Não que haja uma hipérbole em comentar sobre algo que está além da imaginação futura de um robô de Q.I. de 280, mas esse sistema não passa de uma falha da humanidade. A I.S.N.E. ainda não foi criada por ninguém. Trata-se de um sistema simplório onde é possível ligar seu cérebro a um monitor.
O certo é que ela começasse a ser imaginada em cérebros daqui em algumas décadas futuras. Entretanto minha imaginação tem pressa em falar que, se não “amanhã”, “depois de amanhã” um de nós chegará para o neto e dará uma bola de presente para ele.
E ele perguntará um absurdo: onde está o botão de ligar?
E ouvirá um “não há nenhum botão”.
E ele responderá: UAU! Nunca vi algo parecido! Um objeto que não precisa ser ligado! Que genial! Adorei o presente! Altamente tecnológico!

__Era só uma bola de látex__
O ponto onde quero chegar é que não há um real avanço na mente humana. Há uma adaptação ao meio. Nunca iremos chegar a uma inteligência suprema. Sempre seremos animais ignorantes e carniceiros que se adaptaram a comer carne já morta. De sangue já frio. E aprendemos a fritá-la em uma frigideira feita, projetada e calculada pelas máquinas misteriosas que nos rodeiam. Máquinas que podem chegar a uma inteligência suprema e não adaptarem-se ao meio onde “vivem”.
E todo esse pedantismo que as máquinas me proporcionaram foi para dizer que somos inferiores às máquinas. E há uma recíproca.

Tecnologia linda que une famílias. Não tens culpa se irmãos brigam com um “Se não sair logo desse computador eu quebro a sua cara!”. Você apenas não se adapta.

Queria chover.

2006-04-29T13:55:00.000-07:00

Não é todo dia que chove. Ele gostaria que fosse o contrário. Quando o céu acinzenta é bom. Seus pensamentos fluem melhor e ele sai de casa. Sem guarda-chuva. A água fria que pena em cair do céu é agradavelmente desperdiçada em sua seca face. Claro que fechar os olhos e levantar a cabeça sentindo a chuva é agradável para qualquer um. Mas para ele era diferente. Era especial. Nostálgico. Talvez fosse tão profundo em encharcar seus poros com a chuva que lembraria até de suas vidas passadas. E nem tinha medo de gripar. Gostava de se molhar com chuva.

Era começo de inverno e o que mais se ouvia era a mesma estupidez. “O fim dos tempos se aproxima e o clima está cada vez mais louco!” Realmente estava sendo um inverno de poucas chuvas naquela cidade. Mas para ele chovia todos os dias. Com aquela agradável brisa fria e as grossas gotas de água que pousavam levemente sobre seu corpo. E quando todos abriam seus guarda-chuvas pretos, ele deixava-se molhar por aquela ausência maravilhosa de Sol.
Queria aproveitar cada minuto de sua chuva, porque sabia que antes do inverno partir ela acabaria. E a luz ocuparia todo o espaço e o ofuscaria. No asfalto quente da rua não ficaria a salvo e em casa morreria de calor. Todos ficariam alegres. Ele não. Sua alma faria de tudo para alegrá-lo. Tentaria até fazê-lo chover litros de água. Como ele tanto gostaria.

Nariz sangrento

2006-04-21T11:58:00.000-07:00

O meu olfato já não é tão aguçado. E para falar a verdade nunca foi. É essa falta de um bom faro que me impede de sentir o fedor de muitas coisas. Cheiro de maldade. Aquele cheiro de sangue misturado com terra. Era esse cheiro que deveria eu sentir quando alguém o possuindo se aproximasse. Mas maldito seja meu nariz que sangra toda semana. A bondade tem esse cheiro. Aroma bom de sangue. Ferrugem que lembra coração puro (como se tivesse existido realmente um). Grande problema que sinto ao tentar detectar o fedor de pessoas hostis. Só percebo bondade em todos que estão ao meu redor. Falta a terra. Pelo que sei a maldade não tem cheiro de terra molhada (que na verdade lembra serenidade), mas fede como a mesma terra onde ciprestes crescem. Com aquele gás metano. E o sangue. E sangue é só o que sinto em minhas narinas. Lamento dois sentimentos tão distintos serem tão fáceis de se confundir por conterem um ingrediente em comum. Não se trata de ingenuidade. É meu olfato deficiente que me deixa louco. Vai ver é sinal que devo começar a procurar usar outro sentido. Visão é uma boa alternativa. Deve ser mais fácil enxergar o que as pessoas pensam observando seus olhares. A maldade pode estar estampada facilmente nas retinas.
Maldita miopia.

Clichê humano

2006-04-18T17:01:00.000-07:00

...e obrigado por ter voltado.

Acordando e abrindo os olhos, para não enxergar nada a princípio. Levando tapas nas pequenas nádegas. Pulmões abertos. Aspirando O2 e inspirando CO2. Choro alto. O primeiro sinal de existência. Certidão. Medo. Salvação nos braços da mãe. Sala de aula e risos. Vergonha e dedos apontando, e perfurando como flechas, a criança envergonhada. Descobertas, livros a ler e cálculos a fazer. Erros cometidos. Não os repita! Erros repetidos. Castigo e auto martírio. Descobertas e mudanças. Muito mais erros. Primeiro beijo à tarde e coração acelerado à noite. Muitas músicas, quantidade suficiente de irmãos e poucos amigos. Mente fértil. Mudando constantemente todo fim de semana. Rock’n Roll! Erros se repetem novamente. Sem castigos. Cem castigos. Apelidos nada carinhosos. Vítimas sem culpados. Aprendizado: a cada minuto nascem dez inocentes e noventa culpados no mundo. Mudança de lugar, de hábitos, aparência, amigos, vida. Não mais cristão, porém mais forte. Menino que vira homem, sendo homem-menino. Que abraça o caos e não o larga. Vinho e álcool etílico no mesmo copo. Pouca música, quantidade suficiente de amigos e muitos irmãos (sendo o filho mais novo). Aspira CO2 e inspira CO2. Muito mais erros cometidos. Nenhuma penitência. Liberdade temporária. Mais leituras e menos cálculos. “Rebeldia e maus hábitos”. Mais fotos e mais preto e branco (mais preto que branco). Mais risos e goles, e tudo girando, girando e girando. Lamentando nas segundas-feiras. Grades nas janelas de casa e a espera do acaso (nenhuma expectativa de futuro). Estuda e se forma. “Vira gente”. Esperando ansiosamente a segunda-feira. Sem dinheiro para pagar a gasolina e o telefone toca: “Amor, estou grávida!”. Choros e enxovais para contentar o sofrimento de muitas contas para pagar. Espera e hospital. Hospital e espera. Dor, métodos de cesariana e “Parabéns, é uma menina!” Risos. Papai parece ser um bom nome. Mais trabalho. Mais filhos. Envelhecendo. Último filho. Parto normal e “Parabéns, é um menino!”.

Por favor, volte ao começo...

Fernando & Luís.

2006-04-14T14:13:00.000-07:00

Era como se impulsionasse novamente seus instintos de fazer o que não devia ser feito. Era errado gostar, e sabia que os governantes lutavam para que ele não controlasse os desejos encravados em sua mente. Uma falta de discernimento em suas emoções o ajudara a compreender o que ele realmente queria.
Queria amar alguém que não sabia se podia amar pelo que ele era. O moço apertou forte os próprios cabelos no escuro, encolhido em seu sofá, e sussurrou baixinho aquela pergunta que perturbava-o ao ver suas irmãs. "Por que eu não nasci diferente como elas?" Sem saber que era diferente dos demais homens que o rodeavam. Precisava era do carinho que nunca lhe fora proporcionado. Precisava de um cafuné dele.
E se dissesse que amava quem não podia ser amado, seria uma tragédia. E esse sofrimento em sua alma continuava ao sentir que seu amado era normal. Normal. Uma palavra contextualizada pela sociedade preconceituosa para acabar com todos aqueles que ousassem inovar algo tão banalizado como o amor. Não era fácil esconder sentimentos que outros não sentiam. O que precisava fazer era liberá-los.
“Levanta da cama, homem, que quero provar que tu és o que quiseres ser!” Sua alma gritava para que ele não desistisse de seu amor. E ele desistiu e não se levantou daquela escuridão. Não queria ser conhecido como o homem que amava outro homem.
Só precisava de um tempo para despertar daquele pensamento contínuo de tentar ser o que outros eram. Ou pelo menos fingir. “Arranje uma namorada e esqueça! É impossível que ele concorde com o fato de ser amado pelo que você é!” disse sua mente. Opositora à alma.
“Não vou arranjar namorada nenhuma! Vou lá e acabar com minha agonia! Luís, eu sou apaixonado por você.” “Como assim, Fernando?” “É isso mesmo que você ouviu! Eu te amo! E sei que você não pode corresponder esse amor!” “É. Realmente não posso.” E continuava a imaginar toda aquela frustrante declaração que então iria fazer assim que Luís atendesse a campainha. E certamente atendeu. E não havia ninguém na porta. Tinha sim um covarde chamado Fernando que acabava de fugir pela escada do prédio. “É melhor deixar como está. Se me declarar para ele, tenho o risco de ser odiado. Melhor deixar o odiado como adiado. E não haverá dor em ambas as partes. Só na minha.”

Respirar, deglutir, pensar.

2006-04-08T16:26:00.000-07:00

“Precisei de uma vida confortavelmente premeditada para continuar sabendo que eu posso respirar, deglutir, pensar. Não é fácil medir conseqüências antes de serem causadas pela minha excessiva obstinação. Acho que minha vida foi tida como um amor encharcado de palavras bonitas e poucas carícias. Porque eu sei que ele me ama. O problema é quando descobrir que nem tudo funciona como deveria.
Uma garantia que serviria para anestesiar a insegurança de viver era a promessa de continuar fazendo as três ações anteriores (que por sinal foi o que mais fiz até então).
Tenho medo de ser o que não pareço. Desaparecer da vida dele e ser trocada por qualquer uma que tenha feito tudo aquilo melhor do que eu. Já que é decepcionante descobrir que existe um computador no lugar do meu cérebro e que nada valeu à pena se meu corpo não tem alma. Mas tem. E é agressivamente deixada de lado.
Na verdade fui considerada aquela máquina de repetição que trabalha em uma firma pedante de patrões sem escrúpulos. Agi como uma de uma série produzida para trabalhar sem ter tempo de amar alguém. Ao próximo. Mas amei. Amo.
Ele saiu depois que não tive tempo para viver minha vida pessoal. Eu ganhava bem. E gastava mal. Cigarro a respirar, almoço a deglutir, contas a pensar. Nestes gestos a máquina de repetição volta ao labor, incrédula do que foi premeditado desde então.
Agora sim agia como uma humana. Respirava, acordava, deglutia, pensava, pegava, andava, banhava, dirigia, entrava, trabalhava, cansava, respirava, deglutia, pensava, dormia, ouvia que seria demitida se continuasse assim!
Meus hábitos morreram ineptos de tentar resistir àquelas imolações que meus superiores tanto realizavam. E eu como uma comandada sofria ameaças de perder o que conquistei por agir naturalmente como um ser humano. Também sinto sono! E amo!
Levantei-me de meu acento e fiquei cara a cara com aquele miserável. Não iria mais ser onipotente se eu reagisse. Antes que o senhor me ameace de demissão mais uma vez, digo que não precisa ter esse trabalho! Eu me demito! Peguei tudo o que pude carregar nos braços e saí corredor afora daquela empresa. Ouvi berros sobre o quanto eu era importante para a empresa e o que eu estava fazendo comigo mesmo.
Estou apenas fazendo o que foi de mais sensato em toda a minha vida! Indo atrás de ser feliz! Corri, abri, liguei, dirigi, respirei, acelerei, cheguei, degluti, pensei e liguei para ele. Disse o quanto precisava de seu amor e que tinha acabado de me demitir para não abandona-lo mais. Dane-se o que os outros irão pensar! Eu não sou frágil, mas posso fingir ser. Tenho liberdade, mas posso fingir não ter. E todo aquele feminismo sobre a independência de um homem foi por água a baixo.
Na verdade me sinto realizada com a displicência que minha alma ( que não está alojada em uma máquina, mas sim em uma humana ) teve ao tentar enfrentar um emprego tão ruim. Estudei para ser o que era. Mas se optasse para estudar algo mais, estudaria meu amor. Porque ele se sente o homem que vai me proteger agora. E eu finjo ser indefesa para que ele pense isso.
Agora respiro, degluto, penso e amo. E não só amo.”

Conversa à três.

2006-04-05T18:40:00.000-07:00

É aquele que está a te envergonhar novamente com suas faltas graves? Se não gosta então por que anda com esse tipo de gente? Sabe que eu não sei. Ele faz com que eu me sinta bem. Todavia fica aí chorando. Não quero ver você sofrer! Eu não estou sofrendo. Tudo é uma questão de consenso. E não acho que sinto dor com a convivência nossa. Você é quem sabe. Eu quis somente ajudar. No dia em que querer uma ajuda tua lhe aviso. Você não faz questão de minha companhia? NÃO!
Não tenho culpa se o fiz chorar novamente! Pensa que eu também não sofro com o que ele me fala? É, mas eu conversei com ele agora a pouco e ele não quis minha companhia para ajudá-lo. É que ele é uma pessoa muito temperamental. Não é assim tão fácil! Gostaria que fosse. Todos nós, meu caro, todos nós. Por que você não vai até lá e abre um diálogo civilizado com a pobre alma? Acho que ele ouviria melhor sua palavra, já que foi você que brigou com ele, e não eu.
Olha. Eu não sei como começar. Vim aqui para pedir desculpas. Estou muito arrependido do que fiz. Tarde demais para falar, não acha? Agora que já sei que você não é capaz de assumir uma amizade pode ir embora! Não faça isso comigo. Eu tive uma conversa com nosso amigo e ele me disse que você não quis a companhia dele. Nem dele nem a sua! Pelo amor de Deus vá embora e deixe-me só!
Não adianta. O que fiz com ele foi muito grave. Sinto-me um impotente. Queria poder acabar com essa briga de vocês. Não é possível. Será assim para sempre. Eu matei o pai dele. Isso é imperdoável. Espera aí! Você matou o pai o pai de seu melhor amigo?! Matei. E pior. Não socorri. Foi tudo um acidente. Eu o atropelei.
Olha, está certo que seu pai morreu, mas tem que ver que não foi intencional. Eu sei que não foi! O problema é que ainda adoro meu amigo como um irmão. Então por que está com tanto ódio dele? Não é ódio isso que sinto. É uma defesa. Eu nunca mais vou poder olhá-lo sem lembrar que ele matou meu pai. Por isso quero afastá-lo de minha vida. Mesmo que doa. E via doer. Sei disso porque você não é o único que está sofrendo. Tenho medo de ele deixar de viver por ter matado ele.
Deixar de viver eu até penso. O problema é que se eu não tive coragem de socorrer uma pessoa que tenho grande consideração, imagine se vou ter força de vontade de acabar com minha vida! Vou ter que conviver com esse castigo para o resto da vida. Sua atitude pode ser coerente, mas lembre-se que o perdão de uma amizade é incondicional... À não ser que você mate o pai de seu melhor amigo!
Como ele matou seu pai? Não sei e nem quero saber. Se for para viver com isso, prefiro esquecer.
Como você matou o pai dele? Eu estava dirigindo em uma neblina. Não vi ninguém. Então um vulto apareceu na minha frente e não sobrou tempo para desviar. E como soube que era o pai dele? Eu saí do carro. E por que não o socorreu?! Como disse. Falta de coragem. Que triste. O destino é terrível.
Ele disse que não viu seu pai na rua. Na hora do acidente havia uma neblina na estrada e ele não enxergou nada. A conveniência do destino é a principal causa de mortes de amizades e pessoas. Vou fazê-lo sufocar em mágoas para que ele pense a vida inteira no que fez.

“Eu desisto. Tentei fazer os dois voltarem a ser amigos, mas a dor que eles sentem é imensa. Vou deixá-los também. Cada um pelo seu caminho. Não ache que o amor é incondicional. Pode ser até reconhecido como uma deformidade sentimental que faz com que nossas almas se cansem rapidamente. O que a perda de um pai faz com um, faz a perda da coragem. Você é um tolo! Sua vida é ótima e você reclama quando é privado de algo. A privação que os dois amigos passam é mais que suficiente para todos verem o quão é triste uma briga nossa por um pequeno abjeto. Prometo não me enfurecer com insignificâncias. Prometa!”

Escrito por Rafael Passos sobre um acontecimento fictício. Caso todos fiquem realmente preocupados.

Bolhas

2006-04-01T09:20:00.000-08:00

Boicotando seu jeito de ser e desabafando às reticências de uma sabedoria forjada, ele não se imaginava circundado por tanta gente sem escrúpulos. Mas estava. Olhou para todas as direções possíveis de dar uma trégua a sua mente saindo de lá. Todos eram desagradáveis. Mas nem sempre.
Naquela noite errara em tudo. Nos sapatos de couro encomendados, na cor da gravata, na décima taça de vinho que segurava na mão. E tudo à sua volta rodopiava em demasiada velocidade. E os que já não tinham nexo ao conversar, agora grasnavam na direção de seus tímpanos como se gritassem “vá embora daqui!”.
Embaixo daquela lua pesada e cheia do jardim da casa de seu pai, tentava se manter em pé diante aquela gente que ameaçava o tempo todo presenciar um possível vexame. Era em agonia que suas narinas começavam a fazer esforço para capturar o ar que parecia estar preso à grama. E estava. Tinha cheiro. Que para ele não era bom.
Riam, comiam, bebiam e conversavam todos sem reparar na falta de ciência em qualquer tipo de assunto que discerniam em palavras de status social alto. Mas todos não passavam de analfabetos funcionais para ele. Ligeiramente (?) bêbado, estava começando a ver uma realidade não usada antes por seu ego e consciência.
Depois de sua incessante procura por uma saída, no meio daqueles convidados de mentes inóspitas e desagradáveis de se tentar adivinhar, encontrou uma salvação. Uma brecha entre um casal se servindo de canapés, pediu licença e foi ao toalete. É lá que covardes imaturos resolvem seus problemas indignos de serem exibidos em publico.
Encheu a pia de água. A principio queria afogar suas mágoas, mas agora só queria se curar do porre. Era cedo e tinha saudades da infância. Agora está tarde para sentir o que for por ela. Vida fácil dês de que nasceu. Nunca lhe faltou nada. Nem o amor de seus pais e nem brinquedos caros vindos do estrangeiro.
Após lembranças, teve vontade de desaparecer depois de recuperar sua definhada consciência. Nunca a usara antes. Mas a conseguia usar neste momento em uma situação totalmente hostil para ser usada. Estava embriagado, não conseguia respirar. E todos que eram considerados seus amigos estavam lá fora. Ninguém o seguiu. Sóbrio não notaria isso. Riam, comiam, bebiam, conversavam todos sem reparar sua ausência e sua ida ao toalete. Aqueles eram seus amigos. Não.
A primeira bolha saiu de sua narina. A festa estava ótima. Bebidas e comidas à vontade para duzentos convidados elegantes. Todos que lá estavam mereciam méritos e mais méritos de tal promiscuidade que assombrava o salão de festas, o jardim e o salão de entrada. E as comidas e bebidas deliciosas o fizeram realmente passar mal.
A lucidez daquele álcool alojado em seu cérebro era maior do que quando não bebia nenhuma droga licita. Ele parecia ter ficado entorpecido a vida inteira para não enxergar a realidade que a embriaguês tinha proporcionado naquela noite de lua pesada e cheia. Viu que tudo era fácil e conseguia o que queria. Seus pais sempre lhe ajudavam no que necessitasse e era invejado por muitos que estavam naquele jardim com cheiro da grama que prendia todo o ar da noite. E agora ele saltava mais bolhas pelas narinas. E seus olhos começavam a revirar.
O duro era enxergar entre tantas bolhas, depois de estar bêbado que, em toda a sua medíocre vida estava sempre acompanhado daquelas pessoas e era submisso a seu pai. Sempre achava justo. Ganhava tudo o que queria para simplesmente obedecer toda a ética amoral daquele velho homem. Formou-se em medicina sem ter gostado de biologia e química na escola. O pai estava feliz com a ação do filho, mas ele.
Seus pulmões agora contraiam-se rapidamente deixando assim todas as bolhas escaparem. Conseguiu ver todas as suas aflições sobre sua falta de iniciativa para conseguir liberdade de pensar por si próprio sem a intervenção do pai. Porém, não conseguia se lembrar do motivo de sua embriagues.
Um convidado entrou no toalete e olhou para o pobre rapaz com a cabeça mergulhada na pia transbordando água. Tirou-o de lá imediatamente. Estava há quase um minuto sem respirar. Engoliu água.
Deitado no chão via seu pai e alguns convidados o observando aflitos. Todos giravam rapidamente como em uma centrifugadora. Vendo todos, lembrou que resolveu ficar bêbado não por algum motivo grave, mas simplesmente por não ter conseguido o que queria. Todos viram que ele agira como uma criança mimada, o que para ele poderia ser interpretado como alívio. Enfim conseguiu expressar seus sentimentos pela primeira vez na frente de algum ser humano.
Ficou assim quando seu pai disse que ele teria que trabalhar se quisesse ganhar algo a partir daquele dia. Não gostou de saber disso antes da festa começar. Não gostou de saber que ia trabalhar em uma carreira que detestava. Não acreditava que ia ser médico. E lá, foi carregado por aqueles homens e levado para tomar banho e dormir.
Enfim sonhava com uma futura e possível liberdade. Algo que parecia com bolhas flutuando vagarosamente para cima. Sua liberdade iria ser aquilo daqui para frente. Uma bolha livre que vagava para cima, sem saber que seu destino seria padecer e estourar na superfície da água.